J'aurais finalement pas été l'héroïne de ce roman,pas du tien non, et ptetre pas même su mien. Je ne m'en souviens plus, des choses que j'ai vécues, que j'ai voulu vivre avec toi. De ce que j'ai voulu rêver, de ce que j'ai voulu croire. Rien. On s'en remet. Alors ça y'est, c'est d'ja demain, comme ça, tu vois, j'essuierai les défaites, les larmes, les rires. On fera bande à part. J'sais plus dans quoi j'tape. Tu m'écoutes pas, tu t'en fous, tu fais que culpabiliser. je pourrais mourir. J'me demande même si t'es pas imaginaire, si Zob m'aurait pas fait un p'tit coup d'pute. 17 ans de traitrise, et la fumée me monte à la tête. Je n'aime que toi. Tu sais, ça m'aurait donné des ailes. Merde.
Et parfois j'ai encore comme l'impression de vomir mes tripes, comme si le bon vieux temps revenait. Pauvre con. Tu comprendras un jour, que Dieu ne m'arrive pas à la cheville. Je te désire comme toutes ces paires de chaussures, comme toutes ces robes, tous ces piercings, toutes ces coiffures. Comme une paire d'escarpins démesurément hauts et érotiques. Je ne fais plus dans le sentiment, ça vendait pas assez.